El vacío en el silencio, al igual que las palabras, hacen eco en los despojos del ser.
miércoles, 15 de octubre de 2014
XVI
Entre mis manos, mis dedos, cualquier flor se desoja, se marchita.
Me aferro a aquellos tallos con espinas secas que se incrustan en mi piel, hiriéndome, dejando fluir la sangre.
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